ООС: За шесть лет до смерти Фредерика. Великобритания.
На дворе 1914 год. В Лондоне- необыкновенно теплый май, душистый, поздний.
Странное весеннее затишье установилось в Англии: казалось, что все заворожены ранним цветением яблонь, которые розоватой пеной лепестков и соцветий укрыли весь пригород, и старый город взят теперь в благоухающее кольцо. Весна, Блоддьювед, цветочная дева, требует от сурового каменного Лондона капитуляции. И город сдается, потому что в венах его, его улицах, люди чаще поднимают голову к пронзительному, голубому небу. Потому что обаятельный май свежим своим дыханием будоражит сердце после долгой зимы.
А зима, что зима? Зимою бешеные суфражистки жгли особняки и церкви: несчастные женщины, где-то недолюбленные, недоласканные, жаждут избирательного права, хотя могли бы, как прочие, греться не от пожаров, а в чужих объятиях. Однако, сейчас притихли и они. То ли нашли свое весеннее случайное счастье, то ли попросту зима измотала и их.
Лондонцы наслаждаются кофе на террасах открытых кофеен, поедают пирожные, и предвкушают хорошее лето. Пусть бы тоже было теплым... Желание оправдается целиком, и даже с лихвою: в августе начнется Первая Мировая война, и вот тогда на восточном побережье будет по-настоящему жарко, и уж будет некогда нежиться.
Об этом никто еще не знает. Все беды кажутся такими далекими среди маленького перемирия, и люди увлечены только собой.
Это было удивительное время новых исканий. Абсолютно во всех начинаниях человеческих угнездилось неуемное стремление к неизведанному. Общество подхватило авангардистскую лихорадку, и теперь во всей своей деятельности напоминало то ли кокон, в котором начала шевелиться бабочка, то ли просто агонизирующего слепого, который не знает куда несут его ноги. Было ясно одно: старые времена уходили навсегда, а впереди маячила неизвестность.
Май, безвременье.
Незадолго до того, как Лондон потряс Дягилев, этот гениальный русский антрепренер со своею труппой, в салонах появилась одна примечательная фигура, в своем роде не менее загадочная, чем сфинксы. Новичок сразу же произвел впечатление. Как предтеча мая, он привез с собой из дальних краев знойный запах восточных благовоний , а взгляд и улыбка его были холодными. Как ни крути, прекрасное сочетание. Стивен Морган, а именно так представился белокурый и статный красавец, оказался вхож в самые разные круги. Деньги открывали ему дорогу, и так же слабость в коленках, которую мистер Морган вызывал не только у дам, но и у некоторых джентльменов.
- Как?- вопрошал Джонатан Чедвик, неумолимо толстеющий педераст средних лет, владелец одного из "пожарных" клубов Лондона. Клуб был закрытым, только для избранных, постороннему человеку попасть туда было невозможно.- Как? Вы не знаете мистера Моргана? Голубчик, да вы прямо как отсталый. Он сейчас самая интересная фигура, будет у меня в гостях в субботу. Вы приедете? Моргана можно будет легко узнать по Фредерику Сеймуру, который к нему липнет, как медовый. Его-то вы помните? Рыжеватенький такой, смазливенький. Умничка между прочим, ничего не скажешь. Очень талантливый травести...
Если бы упомянутый мистер Сеймур, 23 лет от роду, не пообещал бы Чедвику привести своего нового друга на вечеринку, вряд ли хозяин клуба расточал бы свои похвалы так легко. Богатый наследник леди Морган представлялся своеобразным мысом Горн, неприступность которого уже разбила несколько сердец и по крайней мере одну репутацию. Белокурый путешественник с кривой улыбкой был загадочен и обольстителен, расточал восточный шарм, и был неотразим.
Как бы то ни было, в назначенный вечер господа явились парой. На лице Сеймура играла улыбочка, но в уголках рта пряталось удовлетворенное тщеславие. Он внутренне торжествовал, изо дня в день наслаждаясь обществом Моргана, да и тот, кажется, вполне был доволен Фредериком. Мужчину не скучали, имея в своем распоряжении и время, и деньги.
Клуб Чедвика был особенным местом. Здесь не было ни одного ханжи или моралиста, зато авангардистов, денди, распутников, свингеров и просто любителей погорячее было хоть отбавляй. Были художники, были поэты, затесался один магнат, неплохо нажившийся на импорте из Китая, молодые дворяне, преклонившие колена перед гением Уайльда и Байрона... Разнообразными были так же и их беседы, но, в конечном итоге, все сводилось к одному итогу. Участники клуба были большими безобразниками.
Моргана и Сеймура встретил таинственный полумрак, пахнущий сложной смесью благовоний. Где-то в глубине клуба играл рояль, и на фоне его аккомпанемента звучал женский, очень мелодичный голос. В зале, за узорчатыми занавесями собралась довольно пестрая компания, однако, пока что не слишком большая. Черные смокинги, крахмальные манишки, богемные лица. Присутствовали и дамы: томные, ухоженные и бледные, как привидения, проститутки. Их наряды были самыми разнообразными, пестрели то атласом, то наготой, но встречались и абсолютно глухие, почти вдовьи платья. Что было под ними- неведомо.
- Мистер Фредерик Сеймур, мистер Стивен Морган,- объявил их дворецкий, и удалился на свой пост- поджидать других гостей.
Фредерик вошел в зал, все так же улыбаясь. На нем был нежно-васильковый, щегольский фрак, с белой сорочкой и серыми туфлями, а полудлинные, рыжеватые волосы разделены косым пробором, и свободно вились над челом и едва касались воротника-стойки.
Отредактировано Фредерик (2010-03-29 22:31:37)